CarolSalvetti

tudo culpa dela

CarolSalvetti — Sun, 10 Jan 2010 16:52:09 +0000

Percebeu que seus pêlos não mais cresciam

e criou a teoria de que era tudo culpa da meia longa que comprara,

feliz por descobrir a nova técnica, olhou para o canto do bar que passava todas suas tardes

e percebeu pela primeira vez o retrato preto-e-branco ao fundo

estranhou-se

amava fotografia de pessoas boemias e situações comuns

mas nunca reparara um palmo à frente

culpou o cigarro

descobriu que ele causava a falta de enredo em seu cotidiano

a falta de cheiro nas pequenas coisas

e isso levava à falta de memória

inibia qualquer sentimento de felicidade

culpou a si

que fumava

culpou ao cigarro porque dependia

culpou seu organismo por precisar de substâncias

culpou deus

mas não acreditava em deus

foi ao médico

lhe deram cinco tipos de remédio

alucinou

e não mais se importou

agora fuma, bebe, usa meias ao joelho e tira suas próprias fotografias.

pag 193

CarolSalvetti — Thu, 10 Dec 2009 21:22:05 +0000

Ela fez de mim um conto,
se refugiou no esconderijo mais seguro,
eu,
e contou os dias para sair.
Ficou na espreita por meses,
o número exato preferido dela.
Hesitou várias vezes ao tentar sair
em data diferente da planejada,
seu próximo alvo por ali passava,
sua .50 chegou a tremer.
Teria que me entregar
para atingir a que passava,
uma por outra,
custava nada esperar.
Um dia dormiu e eu fugi.
Mas mantive contato.
Gostava de ser sua prisioneira,
mas essa era a minha retirada.
Por sorte sua,
seu próximo alvo, a outra, passava.
E eu logo atrás, nela pisava.
Foi derrubada rápido.

Acordou uma manhã sem alvo. Se apaixonou pelo horizonte, agora é dele
escrava.

fragmento do conto da história…

CarolSalvetti — Thu, 05 Nov 2009 01:45:35 +0000

Peguei a teia que descia em direção à cama nas mãos, ao meu calcanhar ela segurava apertado, seu suor me passava o medo. Mas a aranha não está ali é só a teia.
- Não importa, vou ficar uma semana sem encostar em você. Argh. E se tiver mais?
Eu havia revistado o quarto umas cinco vezes e não achei nada, as que achei coloquei para fora e falei que matei. O veneno era meu. A semelhança entre meu metro e setenta e seu ínfimo tamanho. Ela dorme comigo, ela come da minha comida, eu despejo meu veneno em suas coxas, mas só reclama quando percebe.
- Amargurada. Você guarda tudo para usar como argumento.
Não conheci outro método de argumentar ainda.
Coitada da aranha.
Fez nada.
Faz muito.
Só porque tem tática pra conseguir o que quer e isso lhe assusta.
- Não amor, é um sinéfoque esterídio.
- Ah tá, achei que era uma aranha.

um ensaio niilista

CarolSalvetti — Wed, 05 Aug 2009 21:52:07 +0000

A neve mais colorida que vi na minha vida vinha em gotas aos meus ouvidos. Eu na poça ao lado com a marca projetada do sentimento negativo dele, mais ou menos 30 e pouco e barba mal feita, roupas desconsideráveis. Com metade do rosto sujo, jogado ao chão, sentia sua sombra. Ele me passava o descaso. Interpretei-o com olhar crítico, assim como personagem dos meus filmes, muito mais profundo do que provavelmente é. Como personagem dos seus filmes, assassino fictício ao som de ópera em seu grande ato, como reis e soldados em guerra, espadas e escudos. Esse andar antigo, de quem passa o belo em atos grotescos. Como meus filmes. Como seus filmes. O molhado marrom da lama agradava, mais um dia de coisas tantas que não fazia a menor diferença. Não queria mais me recolocar, toda essa história de interpretar tudo que posso mostrou que nada posso fazer, senão assistir. E assistia da lama que me jogou ao chão em meio a tanta neve. O duelo da imagem, herói versus assassino de algum objeto pesado cortante.
Quer morrer?
Tanto faz.
Como tanto faz? Acha que vai para algum lugar depois daqui?
Não sei.
Acha o quê?
Acho nada.
Como nada?
Nada.
Sem céu,
sem inferno,
no máximo uns vermes.
Uns vermes, como nos seus filmes, os melhores de terno e metralhadora, os mais simples de machado a esconder o corpo. Só muda a crítica. No seu roteiro, o seu medo, a sua insegurança, de que cada ação possivelmente conterá uma reação. Seu karma. Para você não é só um assassino. Sua concepção de errado depende do motivo. Atos de boa-fé de seus assassinos gloriosos na condução de seus impérios, e atos de má-fé para o assassino vazio, com um machado qualquer. É o mesmo ato. O mesmo filme. E não há resposta, nem julgamento, nem porquês, só há o nada. E tem quem crie mistério no nada. Um Deus quem sabe, uma possível reação aos seus atos. Imaginária. O personagem dos meus filmes é provavelmente mais profundo do que o seu. Não tem motivos, mas conhece os seus e os despreza. É o mesmo filme.

A neve mais colorida que vi na minha vida era vermelha e pingava. Terei de trocar o machado.

triângulos…

CarolSalvetti — Sat, 18 Jul 2009 21:36:47 +0000

Perdida na linha divisória de cada triângulo de sua blusa de linho azul clara, pulou de um fio a outro até tudo se tornar plano, caiu de cima desse muro para o triângulo azul em meio a outras formas. Amelie era doce e amarga simultaneamente. Trazia o caco de vidro na ponta dos dedos e o rótulo segurando-se ao vidro marrom da garrafa de licor, que quebrou propositadamente no topo de um alguém de saias justas cinta liga batom vermelho e ar superior.
Gostava da linha de dois pontos, mas ouviu por um sussurro que a forma que a continha não mais era composta de par, possuía hipotenusa e catetos. Sem saber qual ponto bebia da mesma saliva, procurou por uma reta, um ponto com rastro, um perfume perdido, um ar de mentira.

A cena que sucedeu coube ao desperdício que fez o crime, a vontade da revolta por algo fora da razão, se tudo que se acumula para o uso é a razão, seu crime não foi sair dessas regras monogâmicas inúteis, porém tratar Amelie como uma figuração do sistema. Desperdício é achar que 3 pontos se juntam sem consentimento, e que burlar o sistema é correto mas subjugar quem burla é burrice. Assim Amelie ganhou um beijo vermelho de olhar aberto com foco na moça de azul, aquela uma de blusa de linho. Gosto doce era assistir ao espetáculo da dramatização de personagens sendo um, e sendo roteirista anônimo desse romance barato ao mesmo tempo.

Até que cansou do suspense, do triângulo, dos três pontos, das reticências. Entregou para a boa moça de blusa de linho sua puta de cinta liga ensanguentada. Entregou sem o roteiro, sem conteúdo, sem assinatura. Se gostar de história será bem alimentada …

vai ver é contagiante

CarolSalvetti — Fri, 10 Jul 2009 20:06:20 +0000

Sam, alto me chamam. Alto por que me ato com os 15 cm de retalho que propus a remendar, e não pela mínima distância de seu bafo acostumado à minha falta de importância com sua presença. Vai ver é contagiante. É isso. Eu me acostumei à sua falta de criatividade, aos seus chinelos marrons no canto do sofá, à sua indolência ao me olhar como sua empregadinha. Vai ver tudo fez sentido, até o porquê de não escovar os dentes, de não ler, de saturação estampada em tudo que faz. Vai ver você não mais se vê, e me deu desde então essa cor transparente. Vai ver o olhar distante é o não foco adquirido pelo não impulso de trocar os óculos. Esses eu quebrei. Da última vez que me senti transparente e insultada pela ausência de linguajar apropriado, culpa da obstinação lida. Culpa minha. Leio demais. Não me cabe um homem normal à mercê da superfície se eu sou toda conteúdo.

A agulha me chama para o cotidiano batido,
mas dessa vez me espetou. Maldita.
Não preciso de lembrete para ver que me prendi.
Eu sei,
eu sou meu próprio retalho.

tinta preta

CarolSalvetti — Mon, 01 Jun 2009 17:33:48 +0000

Por trás da fumaça ela viu um caminho, de flores, o que a espantou, mas seguiu. Gostava estranhamente do tempo nublado branco que cobria a vista do que estava longe de seu alcance, pela primeira vez foi bom ver somente o que estava perto, aos seus pés.
Gritou para ouvir o som que sua boca gostaria de soltar, mas não saiu nada, quem sabe precisava mesmo era ficar em silêncio, melhor do que qualquer palavra pensada. Para suprir o silêncio se juntaram em uma teia de arranjos, um trabalho estrutural, formaram seus pensamentos, e eles gritavam.

“Só tenho de prestar atenção no caminho, se não tropeçar agora talvez saia ilesa até o final.”

O caminho que sua vista alcançava não era mais prazeroso, e suas pétalas eram apenas vermelhas, eram apenas pétalas, sem significado comum. Juntou uma palavra a mais em seu arranjo, clichê. O que havia para depois e depois e depois da neblina não era o que a fazia continuar, gostava mesmo era de sentir, pelas pétalas que viram terra que viram pedras que viram grama que viram espinhos que viram dor que viram choro que viram necessidade que viram prazer que viram gosto que viram desgosto que viram os objetos minúsculos incorporarem em sua mochila amarela, um estoque de band-aid e caneta preta.

Usou todo pedaço do corpo para escrever,
agora,
sabe,
que no final pode ter nada, e deixa marcado a oscilação do sentir, já que pode sentir. Hoje acorda, levanta da cama fria, a coberta ao chão, sente o áspero da pele arrepiada planície de sua tatuagem junto ao roxo da briga de ontem, que fez questão de causar. Curativos e tinta preta é só o que precisa. Ela se joga, todo dia, faz parte de seu vocabulário. Se cair é importante para dar sentido ao contrário.

seu rosa

CarolSalvetti — Mon, 25 May 2009 20:57:38 +0000

Seu Rosa me falou que hoje era dia de conversa, olhou para minha mão e disse: olha esse cheiro, você tem de parar com o veneno. O verde dobrado da folha seca me distraía e como o eu deus, eu estava em outro lugar. Em mim, como sempre. Ele fala, mas só tem eu aqui. Vou para casa para mim, assisto televisão para mim, ouço música para mim, penso para mim. A fotografia que vejo em cada lugar que vou tem a minha visão, e o ângulo não é o mesmo que o seu, pode apostar. Você tem de parar com o veneno. Voltei. Meu pai disse o mesmo com uma chantagem emocional, doença, ou algo assim, …. indiferente, o argumento eu copiei, e uso, diariamente em prática. Como ele sabe conversar eu sei não responder e isso irrita a começar pela quebra de resposta que ele ansiava em dar. Tirei seu espaço sem argumento cortei-lhe a fala. Olhou e me pediu um beijo. Anda me beijando demais ultimamente, justo de uma puta drogada à beira do suicídio pelo filho bastardo a nascer. Tinha o feeling de que o ouvia esperando o safoxone e algumas histórias de bar, seu Rosa seu Rosa, preto de tanta fumaça, se for começar, que saia do bar da esquina itinerária e compre um chapéu branco para com o paletó combinar.

ás

CarolSalvetti — Tue, 19 May 2009 19:05:12 +0000

Se fora de mim estou, melhor escreverei ao fim da noite, era oq pensei às 6 da tarde com um jogo casual, perdido. Ele olhou pra mim com sarcasmo e riu, era só o que podia fazer nos cinco a dois do placar de pedras vermelhas e amarelas. Virou de costas para tapar a boca do sorriso que queria sair. Ele sabe que eu odeio perder, ele é igual, sabia que estaria desculpado então, ficou feliz sem remorso.

- Vai, desestressa, pega um cigarro, me deixa ganhar.

Ou estou muito ruim ou ele tá jogando de fuder, olha o ás, hoje não é o dia, penso no eu competitivo de sempre de que eu é que estou embriagada, e não perdendo. Agora só me falta o poker de terça e o truco de sexta.

- Deixa que eu te pego em casa.

Com certeza achou o que precisava sem procurar. Amanhã passará aqui em casa e me embebedará.
Ele só não sabe que sua companhia era suficiente

pra me fazer deixar…..

saliva

CarolSalvetti — Wed, 13 May 2009 21:09:46 +0000

Não sou eu a de 80 anos e desço para comprar o pão. Cansada. O pão sai as quatro, cinco por favor, mais dez minutos e conte-me de sua avó. Ela não quis pegar, o pão da rotina da semana eu herdei. De par com meus calçados, o homem de cabelos brancos da casa ao lado está de fora, e acompanha minha tosse idosa, simpaticamente adquirida, com batidas à janela de vidro, fachada da casa.
O pão já sai.
Simples, mas nunca um pão me deixou tão agoniada. A impotência de um não soco o fazia bater com as mãos abertas, o vidro tremia, e ninguém, ninguém ouvia. Deixem o homem entrar! O portão marrom baixo, beirando o muro em tamanho, está aberto, então como ele esquece a chave da porta, será que perdeu, será que eu ajudo, será que o pão vai demorar, me pergunto. Cansou, ele cansou. Primeira vez que entendo uma bengala, de madeira lascada, não só entendo como sinto a bengala, eu sou a bengala.

- Dois reais.
- Acho que ele precisa de ajuda.
- Ah, ele não quer entrar. Está limpando a janela com os dedos insalivados. Canto por canto, não perde um. Um dia fez um buraco na parede e inundou a casa do vizinho com uma mangueira.

Eu tenho 20, e cansada… de ir comprar pão.

À loucura. Simpaticamente adquirida.